Non recidere, forbice, quel volto,
solo nella memoria che si sfolla,
non far del grande suo viso in ascolto
la mia nebbia di sempre
Un freddo cala... Duro il colpo svetta,
E l'acacia ferita da sé scrolla
il guscio di cicala
nella prima belletta di Novembre.
[Non recidere, forbice, quel volto E. Montale]
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